沃森区。我恨沃森区。这一片儿就没好事。我也知道。既然有强烈的预感，就该拒载才对。我又瞄了一眼接客显示器：

沃森区，城北工业区。

“我473号车，”我对着调度对讲台叹了口气，“这就过去。”

接客。

看见没有？这就是我的毛病。死犟，就是不肯吸取教训。

上次把客人送到歌舞伎区的时候，在那儿挣了不少。严格来说，歌舞伎区也是沃森的。严格来说。虎爪帮会尽量把地界上的规矩维持住。虎爪帮可以讲道理，但漩涡帮就不一样了。

而他们的地盘就在北区。

在五处干了这么多年，我仍然用俯视眼光的看待这座城市，颜色标记的势力范围整齐划分，边界稍有交错，在我下方向外延展出去。五处，有组织犯罪科，帮派克星。看你问谁了。对我们来说，北区永远都是漩涡帮那群变态的地界。

一路我没遇上太多麻烦。倒不是说你开得好好的，就突然有人摇下窗户拿半自动朝你突突。当然这种可能性也有，但一般他们开枪八成是因为你哪儿招惹人家了。我心里面清楚，但还是留意着激光瞄准打出来的红点。沃森区。我恨沃森区。我把车开到接人的地方，不熄火等着。

那人跑了出来。从哪儿跑出来的我也说不上来。他三步并作两步跑到车子边上，磕磕绊绊地拉开车门，一个猛子插了进来。亮着一圈黄色的接客灯切成了“在途”。计价表绿光一闪，

数字开始欢蹦乱跳。

“我靠，兄弟，赶紧他妈开车！”他往后座上一躺，不让外头看见，还冲我直嚷嚷。真行啊。“你还等什么呢？！踩油门，赶紧的啊！”

我起步，加速，然后突然来了一个急转弯。

开了差不多才六米，街上就爆发出了一片火海。有爆炸，有闪光，但没有听见玻璃碎掉的声音。那就好。可还是跟炸了膛的钢炉似的，刺眼滚烫。不是燃烧*，是燃烧手雷。可以的。

后座指挥开车那暴脾气哥们儿显然是惹上了不好对付的人，而且人家手里的装备可不差。我猛拉手刹，打了个横漂。引擎不干了，轮胎也吱哇乱叫。是枪声。

半自动。中口径。

我看见他们了。漩涡帮。俩男的，一个妞。左手边。他们占住了街角，正着急忙慌地对着我们打空弹匣。两个人拿着的是步枪，这就是他们全部的枪械知识。所以大部分子弹都在往天上飞。也许有那么几发弹到了装甲车身或者防弹玻璃上。对出租车来说不疼不痒。这俩是在替第三个人打掩护，那个人…

靠。

第三个半跪在地上，在安火箭发射器。是他妈地对地火箭发射器。有一半可能是跟踪火箭。我不喜欢这种可能性。

我松开油门，刹车打到底。车子一顿，基本上就是原地停住了。我的乘客整个儿拍在隔断上。玻璃是防弹的，他的鼻子在上面砸出了一滩红，跟撞死了虫子似的。我低下身子，朝座位底下够。那两个漩涡帮的开枪是没瞄，可他们的子弹开始找着准头了。叮咣乱跳。就这样保持住，你等我…你在这儿呢，朋友。M-76e奥马哈。多少次紧要关头全靠这位救星。

我摇下窗户，举起枪，看见那个逼快完事了。他把发射器扛在肩头，眼睛凑上了激光瞄准镜。留给我的顶多只有两秒钟。

我扣下扳机。

那人本来长脑袋的地方血花四溅。我在后视镜里看到另外两个停了下来，伸长了脖子去瞧同伴的残躯。多半是慌了，想知道他脖子上的吃饭家伙爆浆之前有没有把那个大红按钮按下去，想知道自己是不是随时会被炸上天。我猛踩油门。

右边方向打满，但愿不要被波及到。我加速。

十字路口，红灯。我停下车。又花了一点时间把奥马哈放回原处，偷偷地在监视器上瞄了一眼我的乘客。面容憔悴，气色也差，皮肤绷在刀削斧砍一样的脸颊上。眼睛凹陷，惴惴不安，放着阴光，瞳孔张得老大。特别不自然。一看就是兴奋剂。还是不便宜的那种。

“去哪儿？”我问。估计这会儿他已经回过神，应该能说话了。我估计错了。他只是苦笑，好像没听懂，或者我在说外文一样。也许他是喘不上气了。“调度只告诉我要接人。”

“出沃森就行。”他终于哑着嗓子开腔了。“太平洲走不走？”

啊，想跑远点儿。去漩涡帮不敢去的地方。

“都这个价钱了…”我指指计价表，上头已经走完了大几百，“你想去哪儿我都没问题。”

我们走歌舞伎区出沃森，好躲开市中心堵车。再说，万一后头有尾巴，在威斯特布鲁克更容易把它们甩掉。

“嗯…”他琢磨了一会儿，我能感觉得出来他在后视镜里打量我，“还是去科罗纳多农场吧。我告诉你怎么走。”

好嘞。我估摸着这一趟说不定不吃亏。特别是这哥们儿话还不多。我喜欢嘴巴紧的。他们是我第二喜欢的乘客。我最喜欢的是一个字都不说的，连气都不喘那种。

“你从哪儿学的开枪？”来了。还是逃不了得唠嗑。“当过兵？”

“不是。”我们就这么一言不发地开了几秒钟。要是能一直这样下去就好了。

“混社会的时候学的？”

够犟的，这哥们儿。

“可以这么说吧。”

“你看着不像道上的。混哪儿的，兄弟？”

这下有意思了。

“官差。NCPD。”我一边回答，一边瞥了瞥他的脸色。他看上去就像光着腚一屁股坐进了冰窟窿。当场就缩了回去。“保护市民，服务城市，孩子。”

“怎么，你是负责精神病的？”他问的时候，那股敬畏的语气我以前听过一千次。你跟十个人说你是NCPD，八个人会问你是不是暴恐机动队的。“妈的，难怪你开枪那么准。”

“有组织犯罪科。”

他再次闭上了嘴。可能是在想我有没有看到他脖子上的帮派纹身，我是不是和总部的朋友还有联系。到底还是安静了下来。

“是这样啊…”哇哦，这人没完了，“如果说我这个礼拜包你的车呢？你看，我要去几个地方，见朋友…”

靠，相信我，我懂。不到五分钟前，一帮发飙的帮派混混还在追杀他，其中一个脑门中了颗达姆弹。要怪就怪我的乘客，跟我没关系。规矩就是这样的。大家办事都方便。漩涡帮知道我是公事公办。有人花大价钱要我把他弄出去。要寻仇，得找掏钱的那位。

“要接这种活的话你什么价钱？”他问。

“跟我没关系。”

“跟你没关系？”也不知道他是失望呢还是被惹火了，“

那刚才算怎么回事？”

“看见车门上的字了吗？”

他又是那种好像忘了怎么说话的眼神。但他那副兴奋剂打多了的脑子最后还是反应了过来。

“看见了。战斗出租车。”

“没错。我不是保镖，我是个司机。”

“有什么区别？”

我的苍天啊。

“我给你打个比方啊。比如说有这么两伙人，虎爪帮和漩涡帮，碰到一块儿了。两边瞧对面都不顺眼。”

“那是…”

“人是在中立地盘上碰的头，就比方说停车场吧。然后那儿有辆车。刚好呢，也不知道怎么这么巧，你就在那车子的后备箱里缩成一团。”

“行吧…”

“你给我们打电话，订了车。我开过来，把你从车子里捞出来，把你送到想去的地方。只要你在我的出租里，你就是我的客人。”

“要是我下了车呢？”

“只要你放开门把手，咱们就两清。就这么简单。”

谢天谢地，他终于点点头，再也不说话了。我们快到了。

我打开收费终端，他付钱下车。混账。这狗崽子连个小费都不给。难怪米国不行了。